«Mais dans nos brochures touristiques, les Caraïbes sont une piscine bleue dans laquelle la république exhibe le pied étendu de la Floride, tandis que des îles en caoutchouc gonflées oscillent et que des boissons avec des parapluies flottent vers elle sur un radeau». C'est ainsi que se vendent les îles honteuses de leur nécessité ; c'est l'érosion saisonnière de leur identité, cette répétition aiguë des mêmes images de service qui ne peuvent distinguer une île d'une autre, avec un avenir de marinas polluées, de transactions foncières négociées par des ministres, et tout cela mené au son de l'Happy Hour et le rictus d'un sourire. Quel est le paradis terrestre pour nos visiteurs ? Deux semaines sans pluie, un bronzage acajou et, au coucher du soleil, des troubadours locaux en chapeaux de paille et chemises à fleurs qui battent à mort «Yellow Bird» et «Banana Boat Song». Il y a un territoire plus vaste que cela - plus vaste que les limites posées par la carte d'une île - qui est la mer illimitée et ce dont elle se souvient.»

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Derek Walcott, acceptation du prix Nobel de littérature, 1992